Вы жалели когда-нибудь о том, что больше не нужны дискетки? Ну, то есть через них можно смотреть на солнечное затмение или там вскоре на то, как это солнце будет на землю падать, но информации они больше не хранители. Я жалел, мне всегда нравились дискетки. И cd-диски мне очень нравятся, и я бы не отказался от плеера с нормальным антишоком, чтобы слушать оставшиеся (оставленные, подаренные мне) диски... Винил? Ну, это премиум-вариант. Винил никуда не уйдёт, только это дорогое удовольствие, которое должно сопровождаться шампанским и декадансом. А поскольку у меня болит голова от шампанского...

Но вот я отрыл старую флешку, думал найти на ней набранный Цвет потерянного времени и вставить его в триптих Фулл Хаус, и... представьте себе, отправить всё это на премию Дебют (сегодня крайний день и вроде как есть ещё пара часов). Но Цвет... я там конечно не нашёл (а он значительно позже был написан), зато нашёл свои ни разу не принятые вгиковские сценарные этюды, начало романа Полигамия в неизвестном формате, начало пьесы Трип-хоп, таинственное (вообще не помню, чтобы это писал) начало романа Свечка за Бога и полный грамматических ошибок рассказ 20 минут после, в котором я вспомнил... хм... всех своих девушек молодости, а в оконцовке приговорил себя к смерти.

Я вообще-то хотел написать про фильм Ким Ки-Дука Крокодил. Или про мой замечательный ирландский комод. Но вот теперь сижу и рефлексирую. Вот поэтому я и не люблю прошлое. Хотя и много там было приятных моментов... И неприятных. Каких больше - я не знаю. Может быть, кто-то на меня сейчас обидится, но простите, я не могу о прошлом думать. Прошлого нет. Будущее? Мне нагадали много всего интересного. Транссукасёрфингом реальности я не занимаюсь. Я - данное конкретное мгновение (печатаю быстро, но всё-равно запаздываю).[/i] Сейчас я неприятно рефлексирую в данную эту минуту и мне нужно переключиться на музыку, на работу, на скаченную Венеру в мехах - не суть. Я уже просто думаю... о своём литературном агентстве. Здесь и сейчас. Здесь и сейчас. Здесь и сейчас.

1.


2.

В колонках играет - Vermillion Lies - "Wednesday`s Child"

Memento. Мне очень близок главный герой. Мне отказывает память. Стены я уже исписал, можно попробовать записывать на себе...

Панк - детские, детские мысли
Возможно потому, что мы слишком зависли
Возможно потому, что торчат осколки
Невзаимных претензий новогодние ёлки.
Да, это было в 199-пусть третьем
За это время растения переживают период соцветий
"Нас уже нет" - язвят коты-манулы,
Но я не скажу: "Она утонула".

4:26(?) 15.VIII
В колонках играет - Наив - "20 лет Одиночества"

Циферблат от дыма почти уже не виден
Липкий от пота, курю в потолок
Из динамика чуть слышно доносится Ван Клиберн
А на стене все тот же пацифистский значок
И мне не спится...
Не спится...

Чиж, 18 берёз

Что-то не заснуть - а засну, все мне снится,
Что вот еще чуть-чуть, еще едва-едва;
А как проснусь - опять пью, как бы мне не спиться -
Voulez-vous coucher avec moi?

Аквариум, Voulez-Vous Coucher Avec Moi?

Недели кошмаров
И ночами не спится
Знаешь, мне так надоело
Когда рассудок двоится

Не спится. Не спится.
Не спиться. Не спиться!

Billy`s Band, Весенние обострения

Подозреваю, что это далеко не всё... Начал вспоминать, потому что НЕ СПИТСЯ.
А вот на английском так не получится... Волшебный русский язык.

__
Для меня сейчас самая желанная болезнь - амнезия. Не могу я всё это вспоминать. Неважно, приятны воспоминания или тягостны - уже просто нет таких категорий.

Ощущение какой-то потери.

...Не хочу вспоминать, а стал искать в старом дневнике своё старое стихотворение, т.к. не мог вспомнить строчку. Зачем?! Я никогда его никому не буду читать. Табу. Как бывают у музыкантов песни-табу или даже целые альбомы...

Нет сигарет.
Есть коньяк.

И мне бы не спиться...


Иллюстрацию нашёл в ЖЖ Туман(ыча)
В колонках играет - Кирпичи - "Пережить эту ночь"

...Тогда, примерно за месяц до премьеры, в Сети проводился какой-то конкурс и я выиграл на Норд-Ост два билета... И даже подумывал о поезде в Москву, а потом (лень-матушка), страшное дело, как эти билеты кому-нибудь подарить из друзей-москвичей...

Нашёл у Коптящий Небо, здесь - http://www.liveinternet.ru/users/766297/post13760019/

Интересно, автор всё-таки действительно, Олег Медведев? И тот ли это самый Олег Медведев, чьи песни я когда-то слышал вживую?..

В Москве взрывают наземный транспорт - такси, троллейбусы, все подряд.
В метро ОМОН проверяет паспорт у всех, кто черен и бородат,
И это длится седьмые сутки. В глазах у мэра стоит тоска.
При виде каждой забытой сумки водитель требует взрывника.
О том, кто принял вину за взрывы, не знают точно, но много врут.
Непостижимы его мотивы, непредсказуем его маршрут,
Как гнев Господень. И потому-то Москву колотит такая дрожь.
Уже давно бы взыграла смута, но против промысла не попрешь.
И чуть затлеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра,
Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора.
Не обуваясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу,
Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу
И дальше кружится по бульварам («Россия» - Пушкин - Арбат - пруды) -
Ведь наш юнец обладает даром спасать попутчиков от беды.
Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут.
Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут.
Его не тронет волна возмездий, хоть выбор жертвы необъясним.
Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.
И вот он едет.
Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей,
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,
Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют,
И как бы там не трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут: чужая молодость охранит.
… Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.
За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.
И вот он едет.
Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущих хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой по верху,
Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящь для тех, кто слушает и орет,
Где, притворяясь чернорабочим вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:
Как ангел ада, он едет адом - Аид спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит, что сам хранит).
Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все это так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей воле, не канет в бездну, пока я жив.
Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа.
И вот я еду.